ENCUENTRO EN MADRID

Este encuentro se produjo en Madrid. He estado este fin de semana en Madrid. Con mucho frío. Ha sido un viaje de encuentros y reencuentros. En un bar, a mi lado Ángela Carrasco, la mujer sensual de mis años adolescentes, la del Jesucristo Superstar, increíblemente igual a la que recordaba vestida de rombos, toma un rioja con unos amigos. No le digo nada pero la miro derecho a los ojos, redondos como frutos (como diría el poeta), y a los labios, mientras besa la copa de vino.
Por la calle me he cruzado con un señor de mi edad que va hablando por el móvil, le miro, me mira, avanzamos uno hacia el otro y nos quedamos por un momento así: mirándonos de frente. Me habla y miro su boca sus dientes, reconociendo los de entonces, y miro su pelo encrespado y canoso, y el me mira igual, es una conversación de miradas, mientras nos estrechamos en un abrazo y sin dejar de sorprendernos volvemos a hablar después de una vida entera sin vernos. Pero lo que decimos no nos impide seguir mirándonos uno al otro, arriba y abajo, tentándonos como si se tratase de un encuentro con un fantasma.



Es como ese espectador atrapado ante "Liberada" de John de Andrea, una presencia con la que uno se encuentra en "Lagrimas de Eros", la exposición del Tyssen. Encuentros con una realidad estática (atrapada), como los que me suceden este fin de semana en Madrid. Encuentros irreales entre lo vivo y lo muerto, entre el ser y la memoria. No es de extrañar que quede uno como en suspenso (produciéndose una "pequeña muerte", como la que según Bataille sucede en el acto sexual). La expresión del espectador -muerto por un momento al reconocer la falta de vida de esa mujer que tiene delante- habrá sido la mía, al comprender la irrealidad de mis encuentros de hoy.