Cultivaba la imperfección. Y cierta propensión a la inercia del fracaso. Al final, todos fracasaban -se decía- y aunque quisieran abrochar las cosas, todo se torcía siempre. La vida te va deformando y el miedo te arruga y te arruga. Dices adiós a la genialidad juvenil y en el gesto aparece una sombra de hastío.
Todo es fugaz, frágil, como una pompa de jabón que vuela por un momento hinchada, elegante, bella. En cualquier instante puede estallar y esa es la gracia. Mundos sutiles, ingrávidos y gentiles que brillan por un momento y luego se quiebran. Pero en ese vuelo lento y majestuoso ("pomposo") quizás un niño -o una persona mayor que a la vista de esa burbuja se hace niño- alza el brazo y quiere tocar la pompa voladora. Y ese momento es de alegría, de gozo, y es lo que da sentido y justifica el vuelo de la esfera. "Entre dos oscuridades, un relámpago..." y en esa iluminación, en ese segundo de consciencia, la presencia del otro que acerca su mano hacia nosotros y, por un instante, en ese reconocernos uno del otro, unidos en ese destino final, solos en el Universo, el amor, que da sentido a nuestra vida.
........................Mar 30, 15
ReplyDelete~Mi pequenyo joven~
Pedazo de alcornoque
has crecido tal cual
a un fuerte arbol:
recto y alto,
mientras tanto
el tiempo me ha hecho
diminuta ante tus ojos
mi preciado tesoro...
Una hoja de papel
que se arruga en una bola
y se arroja a un cubo
como algo no imprescindible.
Tus "precisos diecisiete
recogen tu ninyez y madurez
aa la altura de una mente
despejada e inteligente,
listo para cualquier
mundo tenebroso e indiferente
y en las oscuras noches
en alguna parte
mantendre firmemente
el beso del ninyo
que o podia estar
sin madre ni padre
como letargo complice
de "aquel tarde ayer...
Ysa,
Feliz Abril!!
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ReplyDeleteHola Ysa . Hablas de un hijo que fue, un hijo que se recuerda, al mirar el tiempo detenido de una foto. El de verdad ya es otro, para el que sus padres no cuentan. Pero mantienes ese beso del niño que te necesitaba, firmemente en la memoria, en un recuerdo querido del ayer. No te sientas arrojada al cubo , ni diminuta. Eres lo más grande para él, y sigue necesitándote, necesitando que le mires a él como ahora es, lo que ha conseguido en su vida. Y dejes de dar besos a la foto, a ese que fue y en el que tu amor se ha refugiado. No es tu tesoro sino el tesoro de la vida que en él se ha renovado. Pon Abril en tu vida, que sigue y que se debe renovar, como cada primavera se renueva todo, dejando atrás el pasado y viviendo el paso de los años con ilusión. Tu vida no es la de tu hijo, tu valor no depende más que de tí misma...un beso y feliz abril.
ReplyDeleteTal -joven ya -no esta en "mis manos- desde que fue ninyo. Ahora es casi -un extranyo en manos de una suegra con otras culturas, religion y filosofias... que si patatin que si patatan... ese ninyo solo lo veo una vez al anyo en su cumple o de forma -economica. Pero sigue siendo mio, pase lo que pase. Gracias, muchas GRACIAS
ReplyDeleteYsa!!
Feliz Dia de Los Tontos!!
Esta es la entrada número 600 de este blog. Casualmente se han llevado mi ordenador y con mi iPad solo puedo ya hacer comentarios en entradas anteriores. Por otra parte, veo una unidad y sentido y me gustan las entradas que caben en la página que se abre. Acabar con una pompa de jabón habiendo comenzado en una tumba (la de Borges) es un guiño que me hace gracia. Terminar con la palabra vida. Terminar con la ilusión, quizás falsa, de haber sido leído por el escritor que sucedió a Borges en mi vida (sólo ellos dos), de haberle dirigido mi palabra de lector. Todo esto es sugerente. Además, la próxima entrada sería sobre lo inaugural en las vidas, inauguración que me anima VM en su libro Aire de Dylan a contemplar como posible, y que podría tener un aire cómico, como resbalando en una cáscara de plátano, algo como reírse de uno mismo, algo que quizás me lleve a escribir o vivir de otra manera, en una nueva casa. Todo esto tiene un cierto sentido inaugural y de preludio, por lo que no estará mal bajar aquí el telón de esta representación y volver al Teatro de la realidad. Un montón de besos a todos y todas.
ReplyDeleteBienvenido a la realidad. Es mucho menos creativa.Es mucho menos autocomplaciente.No es melancólica. Es rutinaria. Pero es más tranquila. No desasosiega. No decepciona.Adormece.No hace sufrir al que la acepta. Es verdad.
ReplyDeleteme gustaría, si fuese posible, estar en el nuevo espacio...
ReplyDeleteBesos
Fancisco, ¿puedo encontrate de nuevo en otra casa? Me encantaría acudir a visitarte.
ReplyDeleteHola Lamia: no tengo otra casa. Ahora estoy viviendo a la intemperie. Incluso he dejado de tomar notas. Ágrafo. Desconozco la razón. No es que se haya parado mi vida, pero he sentido como una liberación el no tener que transcribirla. Es como ir de viaje sin cámara de fotos. Algo que da un poco de vértigo, como si la vida (vertiginosa) se escapase sin vivirla. Pero no es así. Lo que sea de veras importante quedará y vivirá su propia vida dentro de tí. He leído "Mentiras de verano" de Berhard Schlink, maravillosa. He visto la exposición de Hockney en Bilbao, expectacular. He conocido personas, he visitado cementerios, he sentido frío y he sentido calor. Están pasando cosas constantemente, hay historias que acaban y otras que empiezan, cosas que no he sentido la necesidad de poner por escrito, y al revés, que me ha gustado que queden sin forma definida, borrosas, como si fijarlas en palabras fuera perder parte de su riqueza, como si parte de la riqueza de la experiencia fuera su desarrollo en el secreto del corazón. Seguro que me entiendes. Es una digestión más lenta de las cosas. Un espacio de vida en el silencio.
ReplyDeleteEscribí una vez: "Amé una vez el silencio, sólo por el placer de llenarlo de palabras...". Claro que te entiendo. Un fuerte abrazo, Francisco.
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