RENUNCIO

Como premisa para cualquier cambio, creo que siempre es hora de formular aquello, en mi vida, a lo que renuncio (cosas en las que me embrollo y me lío y de alguna forma me tienen atrapado). Digo algunos de mis "renuncio" (otros todavía no los tengo claros, pero sé que cuando los tenga, habré avanzado mucho):
1.- Renuncio a tener que dar explicaciones de lo que digo.
2.- Renuncio a decir algo que no pienso.
3.- Renuncio al temor a que dejen de quererme.
4.- Renuncio a esperar una llamada, una palabra de gratitud.
5.- Renuncio a que se tengan que cumplir todas mis espectativas, por fundadas que fueran.
6.- Renuncio a decir la última palabra.
7.- Renuncio a la lógica como argumento incontestable.
8.- Renuncio a la estadística como argumento incontestable.
9.- Renuncio a creer que se puede perdonar sin olvidar.
10.- Renuncio a reconocer que eso es imposible.
11.- Renuncio a la aprensión, que me hace morir muchas veces.
12.- Renuncio a la dictadura de la báscula.
12.- Renuncio al deporte como requisito para la aceptación social.
13.- Renuncio a la pureza como requisito para estar en paz con Dios.
14.- Renuncio a la vergüenza que me hace ocultar mis profundos deseos.
15.- Renuncio...a tantos obstáculos para poder ser sencillamente yo mismo.
16.- Renuncio a sentirme culpable por el dolor de otro.
17.- Renuncio a sentirme frívolo por reírme de cosas serias.
18.- Renuncio a ser utilizado.
19.- Renuncio a ser puesto como ejemplo.
20.- Renuncio a ser clasificado.

No te propongas objetivos complicados: es más fácil renunciar.

DECISIONES

"Parece que en la vida todo ocurre al ritmo de un cronómetro invisible: no se puede "decidir" nada ni siquiera un segundo antes de que las cosas y las situaciones hayan decidido por sí mismas...La vida se encarga de tomar las decisiones de una forma maravillosa y sorprendente...y entonces todo resulta sencillo y natural...lo más importante no se puede decir, cada uno tiene que aprenderlo por su cuenta.
...
Simplemente hay personas, y en cada una una pizca de la persona justa, pero ninguna tiene todo lo que esperamos y deseamos. Ninguna reune todos los requisitos, no existe esa figura única, particular, maravillosa e insustituible que nos hará felices. Sólo hay personas. Y en cada una ha siempre un poco de todo, es a la vez escoria y un rayo de luz...porque sin duda es cierto que no existe la persona justa y que las ilusiones se desvanecen, pero yo lo amo, y eso es distinto. Cuando uno ama a alguien siempre se le sobresalta el corazón al verlo o al oír algo sobre él. En resumen, creo que todo pasa, menos el amor. Aunque eso no tiene ningún sentido práctico".

La mujer justa. Sándor Márai.

EL MEJOR ANUNCIO DEL AÑO

Cuando lo veo siempre sonrío. Es como si dijera en plena crisis: ¡qué bien va todo ¿no?! Ese es el espíritu...cuando algo va mal: la situación es desesperada, pero no grave. Podría ser peor...podría llover.

VIERNES NOCHE

Mi amigo me llevó al Café Jazz Naima. Naima, el precioso tema de Coltrane que evoco siempre en la versión del grupo de Cedar Walton, en el Festival de Umbría en los setenta, con ese poderoso saxo de George Coleman.



El local está en Mairena del Aljarafe, en la Rotonda de Ciudad Expo. Ayer noche tocaba el grupo de Ramón Moreno (lider al piano) con un muy buen bajo y un excepcional batería. Hablamos de lo que uno tiene y lo que puede perder. Y recordamos -mientras sonaba la música- eso que alguien nos enseñó sobre "la prosperidad": no es algo por lo que se lucha y consigues y puedes perder. Es algo que en tí ha prosperado, es la parte de tí por donde florece tu alma. Así, no depende de tí, de tu lucha, ni tienes que temer perderlo. Indagábamos con una copa más qué es lo que en nuestras vidas -sin saberlo, sin querer- se iba haciendo más grande, si leer, si viajar...él ahora pasa mucho tiempo fuera...y hablamos de una amiga mía querida, que ahora siente que perdió algo, que perdió los mejores años de su vida. Y sin embargo, si florecemos hacia distinto sol ¿por qué no dejarse abrir a la vida uno al otro? Y sí, yo mismo, sin saberlo, sigo mi camino, no se si alejándome de qué o acercándome a qué cosa, pero guiado por lo que en mí florece y vive. Y quedamos en vernos y en contarnos otro día cualquiera.

CIEGO AMOR

A veces he sentido la injusticia de la fealdad. Me gustaría disfrutar de la belleza, tener ese don. Los feos, como los que tienen una voz aflautada, tienen menos empaque, las cosas que dicen resuenan menos, tienen menos solemnidad. De la misma suerte (o falta de ella) disfrutan los ancianos: el alma del anciano, su ojo, son jóvenes. Sienten deseos, se enamoran, anhelan el amor. Pero, si se olvidan de su edad, pueden resultar ridículos. Lo mismo que el feo se siente bello, el viejo se siente joven. Como este médico de la película de ayer en la televisión ("La última primavera") que se siente joven y capaz de enamorar a la enigmática pintora que, con un quimono de seda y un sombrero de paja oriental, pasea el caballete por los bellos paisajes de la costa de Cornualles. Patético: hay que decirle claramente "adiós", para que entienda que debe esfumarse. Pasión imposible de ser correspondida, patética insistencia ciega.



Y lo mismo Úrsula (impresionante trabajo de Judi Dench), la anciana que siente como una niña el profundo amor primero por el huésped polaco que trajo la marea, ese náufrago herido que ella y su hermana (dos solteras de vida apacible) han cuidado en su casa con infinito mimo. Úrsula pierde la cabeza. Pierde el sentido de la realidad: se enamora perdidamente, como una adolescente, de ese joven que ve en ella simplemente una señora bondadosa. Imposible el amor. Patético. Casi vergonzoso, algo que hay que esconder (como ese mechón de pelo que recoge Úrsula para guardarlo como un íntimo tesoro, para tener muy cerca una parte del amado). El ojo engaña, el ojo mira con deseo. Y uno se siente enamorado con un amor que anhela la presencia del otro y se lanza a hacer el ridículo, se lanza incluso a bailar en una discoteca, a disfrazarse, a echar a correr detrás de esa persona que, más joven, ni idea puede hacerse de esa pasión. Bella película. Hoy estuve con gente mayor, les miré a los ojos y ví esa vivacidad escondida, vi esa coquetería de mujer -a pesar de los años intacta- y ese placer de tocar una piel más joven y cálida. El cine sirve para abrirnos los ojos, para enseñarnos a mirar.

DOS HISTORIAS

El mismo día, las dos películas. Demasiado. Dos historias, pero un mismo tema. Una misma desazón final. Aquí y allí, miedo. Aquí y allí algo que hay que rechazar, algo que hay que quitarse de la cabeza, como se quita uno una mosca de un manotazo. Lo que hay que hacer. Lo que todo el mundo hace. Lo normal. Pero...¿es normal lo normal? El loco es el único que dice la verdad: ve, detrás de la falsedad, de la hipocresía ambiente, el irremediable vacío.

LUTO EN SEVILLA

En esta noche, la más triste para los padres de Marta, para sus familiares y amigos, para los compañeros de su colegio, para mi hija -también- y para tantos jóvenes que han repartido fotos, han seguido angustiados por el Tuenti la busqueda de rastros y pistas, y que ahora sienten la rabia o el miedo, la tristeza. En esta noche, mi recuerdo para Marta, su joven vida derramada, mi incomprensión ante el asesinato de una niña de diecisiete años en nombre de un mal amor, ante tanta violencia machista y cruel.

LO QUE SUEÑAS

"Ha escogido lo mejor, y no le será quitado"



A veces te sientes así. Otros eligen otras cosas, otros ponen su empeño en otras cosas. Puede que ni siquiera comprendan lo que tú has elegido. Y sin embargo, te sientes el más afortunado del mundo y sientes gratitud por esto que estas viviendo. Es para tí como una película, apenas te lo crees, y vas por la calle como flotando, consciente de que el sabor de este momento no se perderá: "carpe diem". Atrapas ese sueño convertido en realidad, para vivirlo inténsamente. Estás seguro: no lo cambiarías por nada. Sientes esa plenitud que ensancha los pulmones: sabes que has elegido lo mejor y comprendes que nadie te lo puede quitar. Es tuyo. Es tu momento. Y lo que de verdad es tuyo seguirá contigo para siempre.