EVA CORTÉS, UNA TARDE

Hará una semana. Habíamos celebrado los cumpleaños en la calle y con globos, con un tapete de papel y cervezas bien frías. Luego, después del pastel, fuimos a tomar unas copas al lugar oscuro. Era la tarde. Me escabullí a la segunda copa y entre en la FNAC, para intentar recuperar mi compostura. Allí, entre los libros, podría vagar un buen rato, inspirado por esa euforia de la ginebra, como flotando entre las repletas estanterías de nombres y títulos, feliz. No hay nada que hacer, no hay tiempo.
Pero, al bajar, con mis tres libros (al cabo ediciones de bolsillo, poco gasto), en ese empeño de las escaleras por obligarnos a recorrer cada planta, llega la música. Un trío de jazz acompaña a una mujer morena, menuda, atractiva. Es -lo sabré luego- Eva Cortés. Su voz, envuelta en música instantánea, me permite cerrar los ojos y dejarme llevar, en medio de tanta gente, por el anonimato y el ritmo. Soy uno más aunque no lleve pendiente ni tatuaje. Son más jóvenes, pero yo disfruto igual la música. El batería con esa potencia de la contención, que se desata a dosis medidas. El bajo acariciando su instrumento. Los teclados virtuosos que me hacen recordar a los mensajeros de Art Blakey. Esta Eva sabe lo que se hace. Ha hecho un disco redondo, que compro ahora mismo para escuchar en casa. En ese embeleso empiezo a encontrar gente que conozco (será la tónica, en lo que queda de noche), Joaquín, perdido en Huelva por ahora, la chica que aprobó la oposición, luego el constructor paseando a su perra y más tarde el compañero de trabajo. Todo va plantándose delante de uno y pidiéndole más vida. Y al volver busco esta música y la pongo en este lugar, para visitarla y recordar esa tarde ensoñadora y libre.